I
Desperté con la piel
empapelada de palabras,
abrí el sobre que colgaba
de mi muslo
temblaron las yemas de mis dedos
al despegar la ironía y el cartel.
Turbada en mi discurso
apretado de rutina
no le puse nombre a la mañana,
me recogí en la abreviatura
de mis hombros
y empecé a leerme lentamente...
II
Provengo del renacimiento
por cinco siglos pincelada
reencarno
rostros sin sonrisas
me acosan semejanzas...
una ilusión de Botticelli.
Coleccionista de metáforas
cicatrizada en manantiales
irónica invisible
audaz en mis rarezas
Me pinto en este instante.
III
El arte me salvó
prestidigitador de instintos
redimió mi espanto
con su humor concupiscente.
Cascarón letal
azota mis raíces,
humecta los fantasmas
del sol contra mis huesos.
V
Goce peregrino
acóplame a tu pulso
reincide en está médula
andén de cisnes negros.
Fruición ilimitada
Deshazme de mis límites
Diseminándome la fuente.
VII
Asúmeme distinta
yerbabuena en tu pendiente
juega con mi bruma
toronjil que se bifurca
confúndete al unísono
multiplícame en tu hiedra
alborótame la esencia
de este cristal que se diluye
refúgiate en mi pelo
cobrizo en su espesura
asámbrame y prosigue
hasta que se disperse
mi fisura.
IX
Fe en tu malicia
bestiaje de garúas y entrañas
refugio de pactos lascivos
celada carnal.
Festín de sentencias
guarida o bramido
en la catarsis del juego.
X
Andantes
de otros siglos
se atraviesan en el verbo.
Palabra
turbulenta memoria
de los duendes.
XI
En epígrafes de libros
y en los espasmos de mi piel,
habitan los designios
de este ejercicio irreverente.
XIV
Dejé de escribir
con la exactitud del calendario
después de que me embalsamaran
sus textos
y me convirtiera en piramide.
Ahora lo sé
por sus olores mortales
signos de luto
que fermentan las tumbas...
mientras yo
transito invertida
con otra voz que me viene
de un fantasma dormido
momificado en crueldades.
Alegoría procaz
desacralizando el silencio
lapidando en mi boca
la festividad de su muerte
en la escritura de un dios
que no es el dios de los muertos.
XV
No oigo voces
ni silencios
sólo el espectáculo
de hacer el amor
con la Muerte.
Juego de Sombras, Poesía de Maritza Cino